Мизантропии псот
февраля 28, 2010За два дня в Париже я встретила русских пять раз. Первыми были пара чуваков, громко и бесстрастно матерящих непонятно что, но очень, очень громко. Вторыми была пара пьяных чуваков, которых заносило туда-сюда. Третьими - пара старперов в Нотр Дам, один из которых другому втирал, что очень уж раздражают эти поездки: ходить надо, смотреть. Четвертыми - экскурсионная группа там же, которым гид рассказывала, что значат скульптурные иллюстрации к Евангелию внутри: “Это у нас тут тайная вечеря, значит”. Пятыми - группа же на кораблике по Сене. Пока дурно пахнущие испанские гопники честно радовались, фотографировались, подпевали Азнавуру из колонок и шумно комментировали эскурсионный текст, эти бухали и жаловались на погоду, а я делала вид, что не понимаю ни слова.
Не то чтобы я ненавидела все русское, но теперь понимаю тех, кто ненавидит. Меня тут постоянно принимают за местную и пытаются на беглом французском спросить дорогу туда аль сюда. Я сначала тупила, а потом выучила пардон же не парль па франсе, и теперь не обижаю никого гордым молчанием. Но говорю это тихо-тихо, а то не дай бог догадаются по акценту. Ужасно ссыкотно оказаться причисленной к толпе идиотов, хотя формально я среди них и есть. Но я не хочу! Пустите меня обратно.